Por sobre la tristeza y emociones que podrían atar a cualquier otro Perdido, descansó mi engañosa paz. Caminaba los días bajo murmullos que acusaron justa ignorancia, de quienes se apenaban de mi inconsciencia. Yo me mostraba acorazado (como creí, hubieras querido). Sufrir que cubría con aparente insensibilidad.

Con desprecio miraba mi corazón humano, y odié adolecerte. Oculté bajo mis huesos el comienzo de las cosas y en la oscuridad me propuse volver a nacer. Me pensé fuerte, me hice olvidado, deseché e incendié, desgarré y corté, hasta que finalmente me creí.

Me creí frío.

Falsamente contenido por esa memoria que, creía, nunca existió. Avancé en el camino sin preguntarme nada. Y pasaron primaveras enteras, hasta que, esta última, empecé a escucharte otra vez.

Detonabas atrevidamente, robándome la paz que me sostuvo. En mis cambios, recordaba obras añosas. Destapando mis pupilas encontré tu firma. Y cuando la confusión se hizo agonía, desbordamos, despertaste y desperté.

En mis pasos te volviste inevitable y comenzaste a destruirme. Golpeando mi pecho reclamaste tu vida en la mía. Destronaste mi verdad perfecta, contra toda resistencia. Me abriste los ojos para enseñarme, que son los tuyos. Mis años, mi cuerpo, despertaron y te llaman. Me sueñan tu rostro, me llenan.

Siento tu sangre alegre, inundando mis mentiras.

Te esperaba en la estación mientras despolvoreaba mi pequeña lista de objeciones, que nunca logré, guarde lugar en tu interior. En mi incómodo descanso soñaba con tragar mi sermón y recibirte libre, de una vez por todas. Aunque temía, volvieras vacía como de costumbre.

Y te encontré ciega, lista para sufrir mis golpes. Sin explicar demasiado me ofreciste tu mejilla para este acto de rutina. Resignado cubrí mis puños con seda y saqué mi manojo oxidado de frases. Tu fantasma observaba mi pobre esfuerzo desde el otro lado de la ventana.

En esos ojos sin vida intenté recuperarte.

No sin filtrar vestigios de aquel fatalismo sobre el que descansa, se mueve entre los vaivenes de lo real, con ese cuidado en las letras que poco entendemos los mortales reprimidos.

En ese conceptuar intenta explicarse cosas que él mismo crea, se hace engranaje de un mundo en el que no cabe, para mostrarse mono en vez de homo, con compasión hacia los estrechos.

En su comunicar no sé si evita herir o si intenta adornar mejor el infierno, si vive de placebos o tiene poder sobre las cosas.

Basta con saber que hoy vive feliz en su bosque de dudas, siendo espinas para el indefenso.